Пикник

Я - пущенная стрела,
И нет зла в моём сердце, но
Кто-то должен будет упасть всё равно.

А нищие правят бал,
Они хотят, да не могут дать,
И то, что зовут они кровью, только вода.

А, зачем, зачем мне эта земля?
Зачем мне небо без ветра и птиц?
Я - пущенная стрела. Прости.

Я не могу этот город любить,
Пусть будет сердце из чистого льда,
И то, что зовут они кровью, только вода.

О, как много погасших огней,
Как много рук, что нельзя согреть -
Так мимо, мимо, мимо, мимо, мимо скорей!

Я - пущенная стрела,
И нет зла в моём сердце, но
Кто-то должен будет упасть всё равно.